Прости меня, моя Свобода,
за пляски в центре Петербурга босиком.
За зиму и весну такого рода,
что лето катится, как снежный ком -
невнятно, обреченно, бесполезно.
Но я придам значений этим песням,
И бездна,
уже раззинувшая свою пасть,
сбежит,решив быть честной,
быть добрей.
Я прокляну тебя, моя Свобода,
и короную утром,в непогоду,
и мы порвем диаметр площадей,
порвавших сотни моих микросхем.
Но я дарю тебя не тем,
и пью не с теми,
кто перетек в изгибы моих вен
и кто не оставлял следов на шее,
а оставляет слева.
Что ж, Свобода.
Не мне перед тобой стихом трясти.
Мы встретимся внезапно, в центре года
или города.
Ну а пока - прости.
6.08.11
(изнутри)