Пришла прекрасная пора -
поэт пошёл на склад.
Он ручку новенькую взял,
попробовал писать.
Он начал цели намечать,
и с ними шёл на ты.
Какую рифму записал
без правила игры.
Его просили целовать,
он целовал, любил.
Его просили убивать,
перо остановил.
Оставим дело, что ещё
умею я, друзья?
Поэт на склад опять пошёл,
чтоб кисти, краски взять.
Сейчас весну изображу,
и осень, а потом
на рынок это отнесу,
пусть плятят хорошо!
Стоит на рынке наш поэт,
за шиворот дождь льёт.
А покупателя и нет
на творчество вперёд!
Изображал он города,
и это не пошло.
Так я наверно музыкант,
и музыка - моё.
Он ноты начал изучать,
он инструмент купил.
Соседям спать он не давал
достал своих родных.
Потом он пел, потом молчал,
потом пошёл в театр.
А режиссёр его не взял,
да так себе талант.
Поэт не спал, поэт не ел,
он даже похудел.
Он оказался просто слеп,
когда нашёл свой перл.