Я не люблю, когда приходит ночь,
как будто сделать что-то не успела,
и до рассвета в голове толочь
воспоминаний крохи под обстрелом
упреков совести, уколов, что вдвойне
больнее, потому как я здорова,
и выжив вдруг в очередной войне,
я понимаю - к новой все ж готова.
И хоть окажется, что верила не тем,
не тех любила в полумраке будней,
очнувшись утром в гулкой пустоте,
умней не стану, стану безрассудней.
Но ночь - обман, приманка для двоих,
заблудших и замерзших в эту осень...
А в прутьях ребер рвется новый стих
наружу, чтоб опять обезголосить.