Я забыл - как это - писать о любви в стихах,
я забыл, как пахнут строчки вашими духами,
я превратил романтику в необратимый прах,
и строчки позабыли, как стихи летали.
И строчки словно в спячку - уныньем сплетены
никто им не дает причудливых узоров
из чувств и горя, счастья и грозы,
из еле слышных стуков сердца и позора.
Заброшен стол мой, и залиты листья
лишь маслом серых будней, и цвета
уж не горят огнем искусной кисти,
и вы не та. И я - не та