у меня есть душа. посередине - клин.
даже те, что устраивали наступление на Берлин,
не могли бы понять этого наступления нежности
где-то там, глубоко - с одной стороны, всеобъемлющего и бережного,
но с другой, стихийного бедствия, бешеного цунами,
сносящего все постройки, разворачивающего все камни,
выкорчевывающего все деревья. смотри, как выходят из берегов все реки.
и я торопливо штопаю своей дырявой души прорехи,
чтоб не дай Бог ни расплескать ни капли.
что же мне делать с избытком нежности?необъяснимо,не так ли?
сгустить ее, как туман или молоко или монологи в конце спектакля,
и тогда, я думаю, можно закатать ее в банки
(как бабушка летом - малиновое варенье.
я зимой пила с ним чай или добавляла в овсянку)
и отправить тебе посылкой по авиапочте,
в пункте приема отстояв километры очереди...
ну, или хотя бы просто оставить стихотворением.
11 авг 11