И вот,я стою на твоём пути.
Я тот,кто пришел из твоих стихов.
Ты знаешь,я мог бы тебя спасти,
Но ты не выносишь высоких слов.
Белая Гвардия.
~
Ты пишешь стихи,и я в них герой,
рыцарь-романтик с большой дороги.
Лиловыми розами твой путь выстилаю домой,
и нежность шипов их твои не изранит ноги.
Я - горец,бессмертен,я все могу,
и в воду,и за тобой в огонь,и в медные трубы,
я сердце твое от всех бед сберегу,
и мягкостью жизнь твою окружат мои руки и губы.
Ты пишешь о нас - королеве и короле,
о бескрайних просторах,о новых мирах.
О том,что когда-нибудь и на луне
мы побываем,и долетим туда на коврах.
Ты пишешь,что не умирает Любовь,
даже если я,как моряк,опущусь на дно.
Что через тысячу лет я стану цветком,
и из меня цветочное ты поставишь вино.
Ты пишешь,как прихожу в твои неспокойные сны,
и руки мои,будто шаль,тебя окружают теплом.
Ты знаешь,чьим именем будет назван твой сын,
и чей силуэт ты жаждешь увидеть за пыльным окном.
Ты жадно пишешь стихи,и я в них герой,
тот образ,который твоё заполняет сердце.
Но вдруг закрываешь блокнот,и я задыхаюсь,немой,
не в силах открыть до тебя эту дверцу.