Последнее время исчезла потребность писать стихи, всё больше проза.
Пишу, чтобы рука не отучилась держать перо. Что-то.
Вот и всё.
Ему.
Раз, два, три –
партия в прятки. Город.
Не-смо-три –
я же с потёкшей тушью.
По-по-лам –
желтая морось. Холод.
Вот и всё.
Это, наверно, лучше.
Не син-хрон -
бешеный танец листьев.
Вро-де дождь -
или мне только снилось.
В про-во-дах -
капли и осени висли.
Вот и всё.
Это, наверно, милость.
Раз-бе-гусь –
Питер летит картечью.
Мос-то-вых –
кажется, я простыла.
Ка-лен-дарь –
глупо мечтал о встрече.
Вот и всё.
Это, наверно, было.
Мне сме-шно –
стук каблуков на Невском.
Скрип ко-лёс –
«Ну и куда ты, детка?»
Бро-сить всё –
город достанет лески.
Вот и всё.
Это, наверно, клетка.
Всех к чер-тям.
Нити аллей. Быстрее.
Мой ге-рой.
Умер от героина.
Как-и-все,
те кого мы жалеем.
Вот и всё.
Это, наверно, мнимо.
Не-ды-шать.
Питер, давай полегче.
Кам-ни в рот.
Так что уже не кинешь.
У во-ды.
Мёрзнут слова и плечи.
Вот и всё.
Это, наверно,
финиш.
8 августа. 2011 год.