господа, сегодня в возрасте восемнадцати лет
я покидаю своё поприще, расстаюсь с пером
после того как один человек вытащил пистолет
заканчивается эра сражений с мечом.
я пытаюсь выбросить все, что создал
но как-то так получилось, что написал я много,
я остался ни с чем - в стихи себя отдал,
и останусь без сердца стоять перед богом.
на том привет. и прости прощай.
не попаду в ловушку, в сети к работодателям.
лучше останусь больным батраком-рабочим.
по-крайней мере график не по числителям-знаменателям
хоть платят и не больше. не больше. не больше.
не зацикливаюсь на деньгах, радуюсь любимому делу,
спать три часа, существовать пятнадцать, жить шесть
встречаться с девушками, говорить "приступим к телу"
закидываться таблетками, кислотой, вот это жесть.
красить скучное серое небо - в необычный желтый цвет
и если спросят "как дела", я отвечу: "проблем нет. нет"
я замечаю, что с людьми что-то не так,
а люди, говорят - что что-то не так во мне...
на том привет. и прости прощай.
перестал волноваться, на руке пишу всякие небылицы
я верю, что они от этого способны сбыться,
смыться не могут - краска очень едкая,
а я вредный.
перестал искать работу, учиться, крутиться
расслабился и растянулся дома на диване,
мозг превратился в черти что, вы сами видите
мне не хватает слов и мысли.
хотя если бы я слушался разума, у меня не было бы любовных отношений
я был бы циничен: "что-то происходит", "она меня бросит".
хотя говорить цитатами каждый может
а если кто-то тебя переспросит - что скажешь?
перестань читать книги и слушать музыку. фильмы тоже удали с компьютера.
научись в тишине улавливать звуки мысли.
заполни ту пустоту, что тебя разрушила.
на том привет. и прости прощай.