Тата, это не жизнь - молоко и селедка, зеленое варево
у меня короткая стрижка, короткая память и длинный змеиный язык.
Тата, у меня под лопаткой прячется мальчик, а в кулаке - мужик
и если не бег, то прыжок и сальто, с выпадом вверх, под дых
а вечерами глаза расцветают алым, крутит внизу живота дымное марево.
мне бы писать флорентийский фрески канцелярским ножом на спине
в подреберье девочка стонет в предутренней фальши - иллюзия доброты
я превращаюсь в мальчика-гея, стесняющегося наготы
Мои цветы - плотоядные водоросли - кроваво-красные рты
И тени от их лепестков танцуют фламенко, жмутся к твоей стене.
пробуждение лотоса - дело для тонких пальцев, вишневых когтей,
прошлое крутит свинцом у виска, рвет листопадом в окно
меня вылизали от соли, как стопку с текилой - вверх перевернуто дно.
ведь если ты поэтесса, то проститутка и лесбиянка - третьего не дано,
а он пишет "хочу от тебя стихов!" как когда-то хотел детей...