IХ ФОРТ

Мой голос лечится росой.
Ему весенний дождик нужен.
Мой стих девчонкою босой
С восторгом шлепает по лужам…

Но как-то сон ужасный снился мне.
Стонала я и плакала во сне:
Была война, и голос мой погиб.
Он превратился в жуткий, страшный хрип…