Пишешь утро с чистого листа,
вытесняя прошлое за скобки:
сбрасывай в картонные коробки
мелочь от колечка до креста,
выметай из темноты углов
сор столетней ветоши ненужной,
безысходность суеты недужной,
морок снов и горечь резких слов.
И за этим всем увидишь мир
в розовой округлости невинной;
в зекале – себя, с наивной миной,
в майке, износившейся до дыр,
на виске уже седеет прядь...
В жизни все логично, стройно, строго.
Ничего нет лишнего у Бога
на исходе лета,
в шесть ноль пять.