Она мои стихи читает ночью,
Когда все спят, и в доме гаснут свечи.
Один сверчок ей говорит: «Графиня,
Не тратьте ваших слёз на эти рифмы ,
Ведь нынче век иной, вполне надёжный.
Вы встанете с весенними лучами,
Сойдёте в сад, и утренние розы
Прольют на ваши пальцы аромат.
Потом приедет пан барон, он любит
Глядеть на вас, когда вы в лёгком платье,
Подобно ветру, носитесь в цветах
И радостно хохочете. Барону
Приятна ваша детская весёлость
И ласковая нежность ваших рук,
И скрытое в улыбке обещанье.
Вам нравится барон?»
«Ах, я не знаю», -
Она ответит тихо, и украдкой
Заглянет в томик страстных обещаний
И горестных молитв о вечном счастье.
Мои стихи ещё не вышли в свет.
И даже не написаны.
И автор
Ещё не угадал в бездонной тьме,
Что он на свет родится стихотворцем.
А милая графиня угадала
Мой голос сквозь изменчивость времён.
Я потрясён.
Она опять читает
Мои стихи.
О, как она прекрасна!
Я напишу ей новый мадригал,
Когда вернусь в земную жизнь поэтом.
Пока же я корчмарь из иудеев,
В жилетке, в пейсах, с лысиною в блюдце.
И пан барон, что нынче ехал мимо
Меня ударил ради развлеченья
Свой красивой тростью.
И смеялся,
И называл меня жидовской тварью,
И белозубо скалился при этом.
Р.Маргулис