можешь кроить из меня любые фигурки и платьица,
бабочкой смазанной возле меня кружить.
осень отравленным яблоком катится
в поле, заполненном медным покоем ржи.
где-то на перекрестке моя офелия
звезды хватает своим обожженным ртом.
сколько мне, доктор? месяц? неделя ли?
я не готов еще. знаете, не готов.
да наплевать, что и кому отмеряно –
мне еще рано. я не сказал ей то,
что для меня она стала беззвучным космосом,
Римом, стеной, разрубившей китай,
а из меня уже тянут все костное
и осушают в моей голове валдай.
страшно вот только, что лица у всех серьезные.
что бы там ни было – не покидай.