болен он, и нежные цветы
за день увядая, потускнели...
к вечеру консилиум святых,
кто-то собирает у постели...
знают те, что нужно без затей
помолчать о боли и больничном –
распахнутся двери в мир теней
и больному станет безразлично...
а когда посмотрит он на ту
женщину, что, отменяя вечер,
за собой поманит в темноту,
станет телу чуточку полегче...
будут приходить к нему все те,
кто ему был дорог, и однажды
на холодной каменной плите
расцветёт букет цветов бумажных...