Поэтов – мало… очень… Пишущих – навалом,
Осанисто, нахраписто ползущих на Олимп,
Спелёнатых, в античных белых покрывалах,
И этот бесконечный марш-парад неутомим.
Толпой ползут - и моё тельце в этой массе,
Здесь «избранных» - не каждый третий даже, а второй…
Так кУчны лишь фанаты в очереди к кассе,
В которой то и дело возникает мордобой.
И днём, и ночью, всех тональностей и ритмов,
Стремящихся к вершине не смолкают голоса:
Твердит здесь каждый – он за гранью алгоритмов,
В его строкАх - неслыханная до сих пор краса…
Одни со страстью - про пожар, что полыхает,
Не угасая, в тонкой и мятущейся душе,
Другие беспросветную судьбину хают,
А третьи - всё про рай, который с милым в шалаше.
Кого-то Муза лишь на гимны вдохновляет,
Иной к берёзке белой с нежным словом зачастил,
Вот - чья-то лира громыхает и стреляет,
Отдельных – гений Канта (и не ниже) посетил…
В армаде этой шумной, возбуждённой, пёстрой
Есть истинные гении – не затоптать бы их…
Им локти не вонзать в бока по-братски остро,
Чтобы единожды с Олимпа прозвучал их Стих.
5.8.2011