Творческий кризис
Посвящается Борису Рогинскому
Все, сдаюсь, перехожу на прозу:
Критики достали, довели…
Надоели до смерти угрозы,
А стихи мои не для земли…
Я писать училась у закатов,
Что по кромке гаснущей кровят…
Присягнул мне в верности когда-то
Золотой сентябрьский листопад…
Кто же знал, что золотая осень
Открывает двери психбольниц,
Где поэты словно службу носят
Маски стен и отраженья лиц?..
Вот и мне осталось только с ними
О тропе потерянной вздыхать,
Да под псевдонимом спрятав имя,
Затолкать тетрадку под кровать…
Но сдаваться будет слишком рано,
Не известно, чья еще возьмет:
Из-под серебристого тумана
Вылезает сонный лунный кот…
Кот мурлычет, и ложатся строки
На паркет, уже почти что час…
Ночь нежна, и тени на пороге
Для больных играют тихий джаз…
Если рифма – просто совпаденье,
И в словах крылатых смысла нет –
То тогда идет на преступленье
Каждый, кто назвал себя – «поэт».
Ну а если образы прекрасны
В череде невидимых картин –
То поэт – забывший про опасность
Воин в поле, что всегда один…
Вот и думай, стоит ли упорно
Лирике все силы отдавать…
Порисуй для развлеченья порно,
Прозу сочини ему под стать…
В общем, делать выводы не рано:
Все пиши, что в голову придет –
Критики ругать не перестанут,
Не устанет и хвалить народ…