ксения испытывает свои моменты истины на прочность шотландским элем,
утренним туманом, яростным катреном, разгаданным чжуан-цзы,
ксения привыкла спать наяву, путешествовать во сне,
черпать из бездны обещания августа и ангела, декабря и демона,
ей уже тридцать восемь увечных зим, почти тридцать девять никчемных лет,
ксения знает: из муравьиных игр колонии пчёл,
из непоправимых «завтра-сегодня-вчера» ни выхода, ни возврата,
ни уволенных, ни дезертиров нет,
ксения знает: даже обретший нирвану монах не доплывёт до середины янцзы,
даже ей не выучить в совершенстве утробный бенгальский,
священный ангорский кошачий язык,
и всё-таки она учится выбираться из пустыни слов,
оставаться наедине с тенью и парадоксом,
менять будущее с прошлым местами, перемешивать дни недели,
нарезать из суббот винегрет,
и всё-таки, хотя её логика исчерпалась, хотя её безумие исчерпалось,
хотя она перестала слышать на границе жизни и смерти,
на границе мысли и колокольного ветра, на пределе кромешного февраля,
ей, только ей раскачивать пирсы и мачты,
шить из перкали крылья грозным чайкам, херувимам и кораблям,
ей, только ей прорицать узы рун искушённым скальдам
и встречу за горизонтом водам эдемских рек…
август 2011