Любой наряд нам в юности к лицу.
И василек в прическе, и из ситца
Цветастый сарафан,
смахнувший с трав пыльцу,
На тонком стане, словно шелк, струится.
Пройдут года. Однажды ты в салон войдешь
И будешь мерить дорогие шубки.
И продавщиц буквально с ног собьешь,
В их адрес отпуская злые шутки.
И ни одна из шуб не подойдет тебе.
Но все же, выбрав ту, что подороже,
Ее ты купишь, чтоб придя к себе,
Ее забросить и забыть быть может.
Порог салона ты перешагнешь,
Почувствовав огромную усталость.
И именно тогда ты с ужасом поймешь,
Что, словно в бездну, провалилась в старость.