Холст. Масло."Вечерный город".
Сан-Торас.
Ты не знаешь,
как непросто спрятать твой испуг
В хлёсткий ветер, в перекресток, в тополиный пух,
В созревающие гроздья, в формулы теней,
В горький, обморочный
воздух
памяти
моей.
Спросишь ты: "Куда исчезли свитки облаков?"
- В опрокинутые бездны, в глубину веков,
В неразгаданные рифы, в капли фонарей,
В тополиный пух и
в мифы
памяти
моей.
Удивишься, как попали в невод ломких снов
Улицы, дома, трамваи серебром стихов.
С тополинною воронкой улетает прочь
Зарифмованной
колонкой
городская
ночь.