* * *
Всё больше слепых, заколоченных окон
В любимой моей стороне,
Как будто пробит электрическим током
В покинутой богом стране.
Всё больше полей, запорошенных снегом…
Посмотришь вокруг — благодать!
Да только не полнятся улицы смехом,
И детских следов не видать.
И только летят и летят свиристели,
За ними спешат снегири…
И вьются здесь вьюги, и веют метели
В остуженные декабри.
То брякнет колонка, то звякнет калитка…
Сугробы вокруг намело…
Творит моя мама простую молитву,
И пишется жизнь набело.