Я стою над Доном, на отроге.
Здесь родительский ютится кров.
Крик детей на берегу отлогом
Словно в детство приглашает вновь.
Вижу я Калинина подворье.
Дон блестит, как стали полотно.
Птица с ветром на просторе спорит…
С ней бы ввысь взлететь мне заодно,
Воспарить бы, глянуть с высоты!
Но вросли в родную землю ноги.
В сердце боль. Погост. Стоят кресты.
Где-то там и лягу я в итоге.
Ковылём, как саваном, покрыт
Склон, сбегающий к седому Дону.
Птица больше в небе не парит,
И грустит душа моя о доме.
И ковыль под ветром тихо стонет…