* * *
Дни человека – как трава,
Стоящая во чистом поле.
Приговорённая, не боле,
Цвести,звенеть, как тетива.
Кому и что она несёт
Своей красою неуместной?
Как миг, её пора пройдёт,
И станет заурядным местом.
Но даже если поле спит,
Его достоинства серьёзны.
С него и самолёт взлетит,
И бабочка, и жук навозный.
2011