Стихи, Кавказ, усталый скрип телеги,
стенанья заблудившейся души...
А я не он и не пишу элегий,
хотя мой демон требует: «Пиши!»
Я не игрок в натянутые нервы
и грустью, как напастью, не томим.
Нет, я не Байрон, - ни второй, ни первый, -
но кто-то третий, непонятный им.
Меня не вдохновляет, если с кручи
смотреть на мир, откинув прядь со лба.
Нет, я не лорд, не гвардии поручик,
лишь тело и душа, и их борьба
друг с другом, выжимающая соки
из личности, тем паче — пот с лица,
но этот статус более высоким
я нахожу, чем статус гордеца.
Конечно, жаль несчастного поэта,
который и не знал, зачем он жил.
Заносчивость, надменность — и за это
лишь пуля от того, с кем ты дружил.
Кавказ, стихи... Но всё-таки бравада —
считать, что жизнь — игра или хандра.
Остались только память и досада,
вопящая из-под его пера.