В железной бочке триста душ и мысль витает: «Не пропасть бы…».
На крыльях – двигателей пасти усердно рвут поток воздушный.
А позади, полоской белой, прямой инверсионный след.
И видишь, стоя на земле, что самолёт – кусочек мела,
Скользит по синему листу, рисуя бег трёх сотен судеб,
А если он вилять не будет, они минуют высоту.
И, постепенно расплываясь, туманно – капельный поток
Дробится на цепочку строк, слагаясь белыми стихами,
В которых сотнями надежд, полу-осознанных стремлений
Глядят из напряженных вежд на сгибы собственных коленей
Цветные шарики – глаза, как будто смазанные лаком.
Дай Бог, чтоб в небе полоса закончилась посадкой мягкой!