Всё, наверное, оттого, что ты живёшь не в моём городе
И ещё оттого, что я живу не в своё время.
И снова дышать пылью в душном поезде,
Ехать куда-то и быть как обычно – нигде.
Это хорошо, когда ещё не конец июля,
Когда сиреневые свечи иван-чая в полях горят,
И совсем уже ничего не хочу я,
Кроме как говорить тебе: «Я твоя».
Но буду одна гулять по проспекту, уворачиваясь от наглых всяких,
И улыбаться как дура, разговаривая с кошками,
Долго-долго смотреть на сверкающий купол Исакия,
И плакать от солнца, немножко.