L.N.
Сойдя с листа черновика,
На Север, без ориентира,
Моя к Вам, дурочка-строка
По снегу лыжи навострила.
Надеясь только на чутьё
И на следы чертей собачьих,
Она, всё лучшее моё,
В своём бумажном сердце прячет.
В себя вобрав цветочный мёд,
Из разнотравия былого,
Она, блаженная идёт,
Что б за меня замолвить слово.
И что-то доброе к тому –
Что вся она, как на ладошке:
Открыта – встретить по уму
И проводить... не по одёжке...
И сообщить, что облака
Я рад вымаливать к ненастью
И что... и что моя рука
Скользнула к Вашему запястью.
Строка моя как на духу,
Расскажет всё, на счастье Ваше:
Что белый ангел наверху,
Ей иногда крылами машет,
Что у неё ещё ко мне
И у самой вопросов много,
Что зимник вьётся в стороне,
А у неё своя дорога,
Что страсти у сестрёнок строк,
Её, грехами оказались...
Она у святости урок
Ещё возьмёт чертям на зависть.