Настюше
Мы, может быть, не встретимся с тобой...
Из садика сбежишь к реке с обрыва,
а я пойду вокруг неторопливо...
Мы, может быть, не встретимся с тобой.
Но что-то вдруг толкнёт - вернёшься ты,
мне вслед посмотришь ТАК недоуменно!
Откуда этот воздух выше тлена?!
И - эта речка, хутор и сады?!
Откуда жизнь, откуда мир такой?!
Как будто это было всё и ранее,
но почему дыхание желаннее?!
Мы, может быть, не встретимся с тобой...
Мы, может быть, не встретимся с тобой,
но всё же надо быть одним-единственным!
Одним - и "полу-"... Так полуубийственно!
Мы, может быть, не встретимся с тобой.
Но пол-убийства страшно совершив,
потянет случай за второе "полу-",
и если уж рыдать, так грудью полной:
мы, может быть, не встретимся с тобою, Жизнь!
Мы, может быть, не встретимся с Тобой,
в нас не соединятся два пространства,
и душу раздирает так пространно!
Мы, может быть, не встретимся с Тобой...
И пусть посмотрят зряшные года
глазницами растерянного времени,
но лишь бы мы справляли Дни Рождения,
что, может быть, не будут никогда!
Мы, может быть, не встретимся с тобой
тогда, когда, как будто, встретимся,
и Высший Дух не будет нами третьим!
Мы, может быть, не встретимся с тобой...
Но будет - это точно знаю я -
разлука будет с этой оболочкой,
что для души всегда была болонкой,
кусочком смеха в Тайне Бытия...
Нам не дано узнать, сбылась ли Жизнь...
Конкретны атрибуты слав, признаний,
и, душу отдавая на заклание,
нам не дано узнать, сбылась ли Жизнь...
И только Чувство ТАК обманет нас,
что, не задумываясь, скажем всем уверенно:
- В любви мы были слишком неумеренны,
и, значит, встретились - и Жизнь сбылась!
...И это Чувство не обманет нас.