Поэт, признаться в чем неловко,
С собою часто говорит,
Бормочет, будто древний брит,
Как патефонная головка.
А мир послушно ему вторит.
Его несвязанную речь
В тиши старается сберечь,
Вогнать в разряд простых историй.
Но и поэт в ночи ворует
Сюжет и мысли, как дрова,
Свои заумные слова
С чужими, без стыда, паруя.
***