Прохлопана земля, но не ушами.
Земля пропита празднично-хмельнО...
Дом в центре города с вещами
Заселен горцами уже давно.
Под номером, как прежде, двадцать восемь
Стоит он в череде других домов,
Но стал пристанищем он в эту осень,
С акцентом говорящих мужиков.
Обходит люд, как пугало на пашне,
Тот дом, где крутятся большой гурьбой,
Чужие люди с гор, хотя и наши.
Был домом дом-теперь он дом-изгой.
На иномарках новых по субботам
В дом наезжают шумною толпой.
Шашлык бараний с водкою до рвоты
Жрут на земле, еще полуживой.
Под барабана дробь они готовы
Здесь танцевать..., а стонут все домА.
И денег- беззакония основы,
Как книг у них, не считанны томА.
Хозяевами жизни стали в жизни,
И строят горский быт в чужих краях.
Не допускают даже просто мысли,
Что жить вне дома-значит жить в гостях.
Лишь в понедельник вновь пустеет домик.
Становится он снова бестелесным.
До пятницы о нем никто не вспомнит.
Жильцов его крестят вдогонку:"Бесы!"