хрипит в окне закат,
последние комки тепла
бесследно исчезают.
и этот выпит день до дна
и вновь желания музой осаждают.
из дня открытого насквозь,
из красок, слов,
сплетения строк, как пальцев,
рождается смешной стишок
и в упоении пляшет.
ему б напиться жизнью,
раскрыть свои желания,
взмахнуть крылами рифмы
без сожаления, на прощание
зубами клацнув лихо
прочь, в небеса,зарницей
там , где клубится сочной жизнью
воображение-синицей
вновь к непонятному,
стирающему смысл,
вновь к неизвестному-
по капле на мыслишку
и пляшут буковки,
рождая тайной мысль,
прикосновением кликая,
рождают в ней надежду.
а мысль все топчется ,
так словно в чаще жук,
неповоротлива, убога.
сейчас проснется!
вот он звук!
и мысль вступает на дорогу.
а буковки ведут ее, как муравьи,
ведь мысль для них - добыча.
шустры, бодры, порой вредны,
ведут, ведут в бока ей тыча.
стекаются сюда-
вот их канал - бумага.
ну что ж, стишок, лети, пока.
твое рождение, бедняга...