Моё ремесло, оно чуждо земли
И окон горящих, ты в них не смотри.
Вот руки в бинтах, в них брызжет строка,
Как сердца биенье и крови река.
И траурно чисто моё торжество,
Как смерти приход и её мастерство.
Вот город уснул и смолкает вокзал,
И света всё меньше в осколках зеркал.
А я вспоминаю те зимние дни,
Где холод дороги и меркнут огни.
Где Киев холодный и сердце горит,
А солнце угасло и мальчик убит.
Убито сознанье, потерян покой
И вереницы кошмаров со мной.
И светится Глобус и площадь пуста,
А голос потерян и стынут ветра.
08.07.2011