Шёл дождь проливной за окном у поэта,
То ли стеной, то ль сплошной пеленой…
Ну, как разобраться ему было в этом, -
Ведь он был поэт – не синоптик шальной.
Был яростен, зол сильный шквалистый ветер,
Был долог в порывах чумных его вой,
Поэт был не в силах всё это отметить,
Не метеоролог - поэт был простой.
На море вздымались валы за валами,
Парус худой от дождя весь набряк,
Постичь, жаль, не мог всё, что видел глазами
Поэт – он же не был бывалый моряк.
Наутро, на тихом заброшенном бреге,
Шлюпа разбитого зря силуэт,
Отметил он мудро: «Подобен телеге…»
Он плотником не был, он был лишь поэт.
Поэт две недели трудился с надломом,
Чтоб об увиденном, пережитОм,
С неистовой силою, пламенным словом
Поведать в стихе гениальном своём.
Стих вышел на редкость пронзительно смелым,
В каждой строке было видно – эстет!
На старом заборе написан был мелом –
Так ближе к народу стремился поэт.
Закончив писать, руки вытер устало…
Гордый, ушёл себе вдаль налегке,
Лишь слово его на заборе блистало:
«Дождь. Ветер.
Шторм. Шлюпка.
Дрова на песке».
27.7.2011