Липкой жарой вызревает июль,
Тонкие пальцы шуршат по песку,
Сонным дыханьем колышется тюль,
В открытые окна вливая тоску.
Усталыми мухами вяленых тел,
Заполнен кипящий от зноя бульвар,
Дымится котел завершившихся дел,
Пестрит суетою воскресный базар.
И стонут аллеи, желтея листвой,
На выдохе шепотом сонным: "Дождя…
Плесните хоть каплю водицы живой!",
Но жаден июль, бережет для себя.