О любви в радость нам говорить.
От любви громко хочется петь.
Можем чудо легко сотворить
И без крыльев по небу лететь.
Бог отмерил всем людям любовь
Полной мерой, цены не назвал.
Как легко и бездумно её ранит в кровь
Тот из нас, кто потерь не познал.
Для того она- пыль. Ей цена- медный грош.
И ты, может, слегка поворчишь,
Видя сводку в газете:"Ну, что с них возьмёшь,
С тех безумцев, сигающих с крыш?"
Что любовь?- Суета в плотном графике дней.
Но, когда встрепенётся душа,
Ты поймёшь: целый мир по сравнению с ней-
Не дороже простого гроша.