Последнее письмо слабеющей рукою,
Где буквы разошлись, сливаются слова,
Писала мама мне с предсмертною тоскою:
«Сыночек, приезжай, пока ещё жива».
Последнее письмо, где строчки еле видно,
Храню, как талисман среди других листков.
К тебе я не успел. Теперь всегда мне стыдно,
Что не сумел найти хоть парочку деньков.
«Сыночек, береги себя в здоровом теле»,
Как будто слышу я твой слабый голосок.
«А я совсем стара, прикована к постели.
Увижу ли тебя, хотя б ещё разок?
У нас всё хорошо, внук учится примерно.
Отец пока здоров. Так, пара пустяков.
Грешна сыночек я, не ждут меня наверно
За синей полосой, за тенью облаков».
Читаю я письмо: судьба, как на ладони.
Как много ты прошла неслыханных Голгоф!
И голод, и нужда в той сталинской колонне,
Когда простых крестьян громили, как врагов.
Не знал доселе мир подобного цинизма.
Твои отец и мать погибли без вины.
Как миллион других во славу коммунизма,
Как миллион других под властью сатаны.
И по тебе войны проехали колёса,
И на тебе нужда оставила свой след.
Последнее письмо, где буквы, словно слёзы,
Дрожащею рукой последний твой привет.
Теперь ты далеко, никто не сядет рядом,
Цветов не принесёт, тихонечко скорбя.
С последнего письма глядишь прощальным взглядом:
«Сынок мой дорогой, скучаю без тебя ...».