на твое "нет" - ни суда, ни суденышка, ни кораблика:
пароходная верфь задыхается от бессилия.
влажно-знойным змеем по венам кочует Африка
от сердца - туда, куда не просили.
Иссиня - тропическим небом, огонь цвета паприка.
и это в Минске - невыносимо.
Но все равно они идут - пятнисто-разгоряченные -
стадо прямых жирафов вдоль позвоночника.
вытаптывают град наш заведомо обреченный,
там, где ты пальцами метил когда-то вотчину.
я, наверное, не люблю тебя больше - вот чего.
я, наверное, кот. на цепи. привязанный, но ученый.
я, наверное, пахну то жарким хлебом, то спелым яблоком - скоро Спас.
ты, наверное, вспоминаешь меня как пьяную исповедь:
обжигающий ладан, обязательный перифраз;
капли сладкого молока на сырой траве;
солнце крошится на ресницах.
ну все, мы приехали - тебе скоро тридцать.
что познал за текущее, жизнь моя?
может, кого-то спас?
Ничего не могло получится у нас
и на этот раз.
Африки - нет.
Африка только снится.
23-26 июля 2011