"...Испания.
Мы были в Малаге,в Марбельи,и даже на Гибралтаре.
Я думаю о том, что нет такой страны, пересекая границу которой,я бы могла покинуть границы самой себя. И это жаль…
Дождь падает мне на ладони, капли касаются кожи, вот одна из них попадает в маленькую, но уверенную тонкую линию жизни, заполняет её целиком и в избытке безнадежно срывается вниз на землю, разбиваясь вдребезги.
Я стою под дождем уже 15 минут.
Хочется пить и немного спать.
Потому глаза закрыты.
Я не двигаюсь. Потому что много чувствую сейчас.
Много чувствовать – тождественно ЖИТЬ! Это важно.
Здесь не так жарко, как я думала. Стены вокруг белые.
Платье из ситца в мелкий голубой цветочек липнет к коже все больше и становится напряженно тяжелым. Уже как 5 минут, я босая. А в левой белой лакированной туфле меняет цвет промокшая стелька.
Свежесть…и нежность. Дождь удивительно нежен сегодня. Когда капли касаются плеч, кажется что кто-то касается меня рукой или даже гладит….всё кажется…
«Чикинскин») мурашки на руках…»«чикинскин»(как слышу, так и пишу)))…
Я насквозь. Открываю глаза и стою под палящим солнцем. Нет ни облака. Я сгорела. Вероятно будет температура. Вероятно уже.
Платье из ситца в мелкий голубой цветочек липнет к коже от пота все больше и становится напряженно тяжелым.
Вечером заснула на « он проснулся не в своей постели, а в чей-то чужой душе…»
Мой Павич, вот уже 2-й день лечит меня от Маркеса (со всем уважением))). Вот уж творение для суицидальных господ, этот Маркес! «Сто лет одиночества»
А в нашем шкафу шорты и футболки привычно пахнут украденными за завтраком апельсинами, а ближе к правому краю, там, где вечерние платья – аромат свежих тостов с сыром и беконом)
Сегодня мы снова будем пить сангрию.
Мы пьем её везде,где путешествуем по Испании: в Бенальмадене, в Марбельи, в Малаге и в каких-то местах уже успели по два раза)
Счастье наше стоит 3 евро – 1.5 литра, вниз по склону от нашего отеля, первый слева магазин – там самая!!!)))
Вчера смотрела Пикассо в Малаге, отобрали всю жидкость при входе в музей и правильно….были полотна, где я бы взялась за соавторство).
Он пишет правдиво. Пикассо считал — «кто грустен, тот искренен» Люблю его ту, где чёрная кошка, и ещё всё то, что написано в Париже, и то, где Жаклин! Он замешивает человека на своих полотнах, как тесто для пирожков! Расчудесно пишет.
Это был отличный день, музей, кофе, круассан и настроение.
Про мужчин. Мужчин в Испании видела двух.
Первый танцевал фламенко, кожа у него кипела и кровь, по тому, как двигались его ноги, как он держал ритм, как смотрел туда – поверх весьма скромной андалузской публики можно сказать- что мать его любила больше, чем других детей, а отец любил мать и учил его любить женщин, в доме его семьи всегда было чисто и вещи имели свое место, а женщин у него две – одна для пятницы и среды, а другая во все остальные дни недели. Это была пятница.
Он «учил» меня, но фламенко не мой танец, в нем столько гордыни и одиночества, много более, чем страсти, как все считают. Вот моему колумбийскому другу Маркесу бы понравилось!)
Мужчина второй - вот был случай! Фотографировала идущие ноги и затылки, люки и указатели и наткнулась на мальчика в некурортной зоне, там, где через каждые десять шагов не сувениры, а баки с мусором …местный колорит…настоящая Испания).
Потерянный, будто потерялся, ведь дома же! Загорелый и худой, сандалии коричневые, а правая нога будто быстрее левой и дышит так тревожно и быстро, верно реветь вздумал, быстро так, как киснет молоко на солнце.
Я за ним следила. Думала, помочь может, что сказать- он потерянный тут, один.
По маленькой улочке до поворота, огибая фуксии между обшарпанных заборов, пролезая в узкую щель и дальше в кусты.
Он, когда нашел её вырос сразу сантиметров на 15 и сменил цвет глаз точно.
Девочка лет 5-ти, ну кто знает - как и где – видимо обидел кто-то, ушла, заблудилась.
Тут у него обе ноги стали правыми, держит её за руки и знает куда ведёт, для чего ведёт, она всхлипывает, спотыкается, ей наверное даже больно, как он её держит. Какой потерянный?!? да он вернее нас всех знает путь.
Вот мужчина-мужчина! За последнее 3 года не видела более мужчину, чем этот ещё минуту назад потерянный мальчик.
Записала: «…настоящий мужчина – это тот, мужчина, который крепко держит тебя за руку, когда ты потерялась»
Я, было, ударилась в поиски «настоящего»))), честно пыталась потеряться. Два раза.
Два раза я оставляла все свои документы, паспорта и деньги…сама не знаю где.
Но оба раза меня находили и всё возвращали(((
Обидно.
Записала: «…всему своё время…»
Ещё без 14 минут 4….а я уже не думаю про море и горы, а жду ночь…ночь на пляже всякому щекотит пятки и душу. Я к примеру дышу, думаю и пропускаю сквозь себя южный ветер, он свободный и лечит лучше всяких докторов, не оставляя после себя ни одной тяжёлой мысли, попадаются другие – волосы, от которых прорастают в песке, и волны становятся гуще и болтливее…тогда хочется плакать, но по весу, тем более в Коста дель Соль, эти ветра так малы, что сквозь слёзы всегда улыбаешься, а как иначе – и думаешь - в том и есть гармония.
Мы нигде неслучайно. Всякому Бог дает то, что тот ищет.
Это всё, что заполняло моё время в отсутствии «внутренней стороны ветра», сангрии и шумного бара в порту SanMarina.
Не успела про Гибралтар…про магрибских макак, про пещеры, а точнее сказать «про удивительный амфитеатр, расположенный под землей, усеянный сталактитами самых невообразимыхформ……..»(цитата, не моё)))
Но напишу. Нельзя не написать.
А теперь на пляж, сгорать чуть ли не в последний раз под лучами палящего испанского солнца.:) ..."