Сплетенье оставляет тень.
Что мне поведать, друг сердешный?
Песок, как смятая постель.
Плетьями кроет безуспешно,
и равнодушен глаз к лучам
солнца. А мы всё гаснем по ночам.
Останки ветра греют слово.
Моя надежда умерла.
Точнее, предпочла другого.
И на вопросы, как дела,
и как сновидческие ходки,
и сколько нынче пинта водки
в краях оставленных тобой,
могу ответить: три с полтиной.
Когда прощаешься с мечтой,
жизнь преграждается плотиной.
Мой друг, состарилась луна.
Все эти дни - лишь шквал истерик.
Моя утробная война
не вышла за межу макушки,
и манипулы мыслей о
бездолье устелили дно
залива, не сойдя на берег.
В бою поверженные душки
очередная скрыла мгла.
Да-да, я влюблена была
давным-давно в явленья мира,
я представляла: ночь - чернила,
и кто-то легкое перо
макает в небосвод снаружи,
звезду оставив, пишет про
сошедшую на землю душу.
Теперь я думаю, в судьбу
поверить - гордая оплошность.
Сколь неуместно божеству
иметь излишнюю дотошность.
Что от мечты лишится, друг?!
Налёт соскабливаю мук,
тот сплав отчаянного восторга
не довелось мне испытать...
Дворцов воздушных на подпорках
пока мне тоже не видать.
Но как сладостно влеченье!
Мне кажется, одно сплетенье
двух основ. За яркость всяких мер
превыше, за вину, потери
ты платишь по законам сфер,
всю жизнь отбрасывая тени.
23.07.11