пропитан грустью день медовый
и недолатан, недошит,
в петле опасных недомолвок
слезою в горлышке першит.
а миг непролитого стона
как дождь, идущий cтороной,
плывёт иглою граммофона
в ознобе музыки иной
по закоулкам сирых будней,
по круговой канве разлук.
а мы с тобой в cилках июля
стоим, не разнимая рук...
20.07.11