Стихи гнилой черной рекой из рук моих выходят на бумагу...
Ты их прочтешь и не найдешь покой, слова из них прониклись в душу ядом...
И разольются в мыслях, берега марая собственным уродством.
Читатель сдох?
Писатель же тогда с полна доволен личным превосходством.
Эй, я твой враг!
Жаль ты пока еще не в курсе...
Свое оружие спрятал я за клетку старого искусства.
Пишу, ведь к счастью дан был дар
Но "убивать" мне все ж милее..
И я пишу, свой яд даря...
И жертв ни капли не жалея...
Вот ты упал ничком на пол...
Из рук, стихи как птицы разлетелись...
Но ловит их уже кто-то другой
И тоже погибает, их узрея прелесть.
А я сижу...
На каменных губах нет ни презренья, ни улыбки.
Лишь сожаление о том, что кровью пол опять мой липкий...