Как жаль, что мне не восемнадцать.
И прожитые годы не вернуть.
Так жаль, что сотню бы заплаток
Поставила на прожИтый мной путь.
Вернуть бы, чёрт, хотя б десяток,
Неудержно летящих лет.
И книга жизни пестрила б от закладок
У старой лодки выправила б крен.
Хотя постой, гневлю я Бога.
Не так все плохо, есть и сын и муж.
Судить не буду жизнь я строго.
Ведь Сорок семь не так уж малый куш.
Жизнь хороша, вот небо голубое,
А зиму сменит лето наконец.
И всетаки довольна я судьбою,
Каков бы нибыл предначертан мне конец.