Это больно, правда... Молчалось всё же,
сколько сил хватало терпеть в тиши...
Но стихи сочились и через кожу,
дара речи напрочь меня лишив...
Это долго... Время песком зыбучим
уносило мысли, вершив свой суд...
Но стихи рождались дождем, сквозь тучи
наполняя сердца пустой сосуд...
Это тихо... Шепотом... как дыханье...
отодвинув в прошлое тяжесть бед.
Прорастала нежность во мне стихами,
чтоб желанным чувством придти на свет...