Непонятность стихов – не проблема героя,
кто читать не умеет – тот видит меж строк,
не сдавалась любви стихотворная Троя,
только в русской рулетке бездарный игрок.
Только в этой рулетке последняя пуля,
да и та напоследок, как дар храбрецу,
достаётся в висок безрассудством июля,
как наследства удар по родному лицу.
Всю несказанность слов мерить русской рулеткой
просто глупо порой, пожалейте глупцов,
метку пули прикрыв ресторанной салфеткой,
на которой написано несколько слов.
Я заметил, что жизнь непрочна и поспешна,
знаю я, что любовь непорочна и зла,
и безбрежна слеза, и совсем неутешна,
как роса, что щекою травинки сползла.
И свеча догорает, и гаснут все звёзды,
их торопит уйти неизбежный рассвет,
где уходят все зимы – уходят и вёсны,
их в рулетку влюблённых вложил пистолет.
Сколько нас полегло – безымянных героев,
нас, в беспамятство впавших, фатальность – судьба,
нас, гонимых на муки, бесстрашных изгоев,
не поверивших в милость чужого суда.
Не поверивших в пламя любимого взора,
не открывших письма с долгожданным «прости»,
захотевших сбежать в тишину от позора
нелюбви, чтоб уйти и спасти, отпустив.
Жизнь по сути рулетка, там любишь по-русски,
по-другому любить нам с тобой не дано -
так любил динозавр хронологией юрской,
молодое бродило в подвале вино.
Ли, страшусь и спешу, буду завтра ведь снова
посылать на Голгофу ночную свечу,
буду ждать приговора любимого слова,
если слово жестоко – под стать палачу.
Если слово и камень в пути нераздельны,
если локоть и стол неразрывно срослись,
если в струнах дороги живут параллельно –
берегами заплачет ночной гитарист.
Наш открытый прилив незатейливых истин,
затопивший мой частный ночной кинозал,
лучше вылить в вискИ отгоревшее вИски,
чем для пули отлить барабанный вокзал.
Сам придёт этот миг, от меня не зависит
этот год, этот век, этой вечности ход
в наш заоблачный плёс, где закатные выси
алой кистью раскрасит мой друг Дон-Кихот...
Ю.