Над россыпью ромашек на лугу кружились большеглазые стрекозы.
Чуть издали похожий на мимозы, рос зверобой в своём большом кругу.
Над донником порхали мотыльки — беспечные — вдыхали запах мёда,
блаженствуя, — «Да здравствует свобода!», — призыв летел в лесные уголки…
Жужжали пчёлы, весело роясь, просовываясь в венчики по брюшки,
кузнечик растопырил жадно ушки — коленки, стрекоча и веселясь.
Лужок звенел. Прогретый дух земли струился сладким запахом по травам.
Лишь оставалось наслаждаться нравом своих соседей… В небе корабли
белели, проплывая над лужком, клубились, кувыркались, растворяясь,
в бесплотных реках таяли, играясь, что не хотелось мне идти пешком,
а плыть по небу, подражая им, кудрявым облакам, всегда парящим,
в нирване оставаясь, не спешащим, из первых рук Творца снимая грим…
Их в небе не закончится полёт. Ну, разве ветерок примчит залётный,
разгонит их покой бесповоротно, и тучки все, до дна, на нас прольёт…
Но в этот час лужок гудел и цвёл. Раскинув руки, думать о полёте…
Эх, мне бы крылья… Малый самолётик от светлых мыслей, всё-таки, увёл:
он рисовал фигуры в небесах, терялся где-то точкой серебристой…
И растворялось белое монисто, за лёгкой дымкой таяло в лесах…
Прогретый воздух густо зависал, его хотелось пить, жевать, как персик…
Цикады слушать с божьим ухом вместе… У глаз лениво стебелёк плясал…
19.07.2011
----------------- А мне нравится такая форма:
Над россыпью ромашек на лугу кружились большеглазые стрекозы. Чуть
издали похожий на мимозы, рос зверобой в своём большом кругу. Над донником
порхали мотыльки — беспечные — вдыхали запах мёда, блаженствуя, — «Да здравствует
свобода!», — призыв летел в лесные уголки… Жужжали пчёлы, весело роясь,
просовываясь в венчики по брюшки, кузнечик растопырил жадно ушки — коленки,
стрекоча и веселясь. Лужок звенел. Прогретый дух земли струился сладким запахом
по травам. Лишь оставалось наслаждаться нравом своих соседей…
В небе корабли белели, проплывая над лужком, клубились, кувыркались,
растворяясь, в бесплотных реках таяли, играясь, что не хотелось мне идти пешком,
а плыть по небу, подражая им, кудрявым облакам, всегда парящим, в нирване
оставаясь, не спешащим, из первых рук Творца снимая грим… Их в небе не закончится
полёт. Ну, разве ветерок примчит залётный, разгонит их покой бесповоротно, и
тучки все, до дна, на нас прольёт…
Но в этот час лужок гудел и цвёл. Раскинув руки, думать о полёте… Эх,
мне бы крылья… Малый самолётик от светлых мыслей, всё-таки, увёл: он рисовал
фигуры в небесах, терялся где-то точкой серебристой… И растворялось белое
монисто, за лёгкой дымкой таяло в лесах… Прогретый воздух густо зависал, его
хотелось пить, жевать, как персик… Цикады слушать с божьим ухом вместе…
У глаз лениво стебелёк плясал…
19.07.2011
фото www.liveinternet.ru
19.07.2011
фото www.liveinternet.ru