Родился человек под синевой
Высокого небесного покрова.
Был окрещен травою луговой,
Речной протокой, рыжею коровой.
Он мастер был за тыном строить стог,
Грести на лодке супротив теченья.
Вставал чуть свет, крестился на восток
И делал дело до зари вечерней.
А если волком выли провода,
И ветер гнал куда-то прочь из дома,
Его любя, Господь стелил всегда
Ему под ребра толику соломы.
Светлел душой и молодел лицом
Над чаркою и над краюхой хлеба.
Сквозь дым махры смотрел, как над крыльцом
Звездой вечерней расцветает небо…
Бежит за тыном бойкая река,
Журчит себе волной на перекате,
Плывут неторопливо облака
Над крышею соломенной к закату.
Еще стоит им возведенный стог,
И чудятся в дому шаги и голос…
Господь на небе подведет итог,
А на земле созреет новый колос.
Так под веселость нашу, и под грусть,
Увязшая в равнинном бездорожье,
Живет себе соломенная Русь,
Живет она, и быть другой не может.