Ты снилась мне, тебе приснился он –
дом бабушки – доверчивый, горбатый –
но, может быть, то был совсем не сон,
а просто сказки старого Арбата.
Не покорит упрямая строка
верблюжий горб натруженного пальца,
он давит на квадратность молока
бумажного блокнотного скитальца.
Я не страдалец – постоялец, скит –
вот место пребывания поэта,
сидеть в глуши и верить, что не спит
неудержимость странного сюжета.
Вцепиться в горло чувственности строф,
дышать, душить и умирать от боли
в тяжёлых спазмах плазмы алых слов
и резких схваток непрерывных колик.
Твой малый домик между стройных ив,
как воин, честный и непогрешимый,
палач мой - август спрячет в замок Иф,
он будет стойкий и несокрушимый.
Канатность переходов и стропил
и эта струнность, эта стройность строчек,
час созиданья истины пробил
в морских узлах, затянутых в мой почерк.
В бессоннице луны тебе и мне
бродить по травным щекотаньям пяток,
в калитке – скрип, черёмухой в окне
стеречь его крестовую распятость.
И, презирая бредни городов,
бежать туда к зелёному кристаллу
над кровлею, измерив путь волхвов
лучом звезды над домиком усталым…
(((*)))
Ю.