Она осталась
девочкой-подростком,
закомплексованной,
не признающей ложь.
И на её открытых перекрёстках
то снег, то ветер,
но всё чаще - дождь...
Она пускает в сердце
слишком близко,
не носит масок.
И, расплёскивая чувства,
на ярко-жёлтых
облетевших листьях
подолгу взглядом
застывает грустно...
И ценит тишину,
и свежесть ветра,
который щедро
плечи обнимает.
И по привычке
пишет письма без ответа.
И счастье по крупицам
собирает....