Стихов моих, как чернь толпа немытая,
Вновь на развал ушла, в который раз,
А я остался дома, горе мыкая,
Среди обрывков жалких рифм и фраз.
А я остался редким недотёпаю,
Непризнанный, непонятый "поэт",
И по губам свою вновь душу шлёпаю –
Я с ней опять остался тет-а-тет.
Моя душа – субстанция бескрылая,
Как призрак, в «нечто» может воспарить.
А что в поэты с ней не вышел рылом я,
За то Всевышнего хочу благодарить.
Поэты ведь совсем не долгожители,
А я живу, и что ни говори,
Мы в большинстве лишь рифмосочинитили,
Поэтов настоящих – раз, два, три…
Да, раз, два, три… – по пальчикам считаем мы
И, может, наберётся сотни три,
А «остальные» изредка читаемы,
Ну, разве что в подъездах – на двери.