Наш возраст – такая бестактность природы,
Бесчувственных цифр холодный подсчёт.
Ни разу не сбившись, считаются годы,
Свой безвозвратный свершая полет.
Пульсирует в нас беспокойное сердце,
Как отработанный секундомер.
За прошлым вслед наглухо хлопает дверца,
Свой отсекая шаблонный размер.
Зачем мы с надеждой летим к юбилеям –
Даётся круглая дата больней,
Хоть в юности многого мы не имеем,
А уж с годами и в чувствах скупей.
С годами приходит седая усталость,
И мы, примеряя маску морщин,
Под тяжестью опыта жизни сгибаясь,
Вязнем в плену роковых паутин.
31.10.98