Измученное тело...чувство голода внутри...
Я прошу тебя, в глаза мои ты только не смотри...
Добираясь до квартиры, я вставляю ключь в замок...
А войдя, валится в кресло мрачный дух, не чуя ног...
С шеи медленно петляет ледяной соленый пот...
Закрыв очи, понимаю - перекрыт мой кислород...
На глазах - узор кровавый...
На губах - кожицы треск...
Одинокий дом из камня добавляет боли вес...
Стон...я словно бессознанке, засыпаю на ходу...
И вот так вот каждый вечер я мечтаю, что умру...
Новый день, опять сначала...
Сменит пот иная, соль...
Я и сам не понимаю, что случилось вдруг со мной...
Забери меня от сюда и прижми к своей груди...
Даже если в лицо плюну, прооравши - уходи...
Мое тело очень легко, и податливо в руках...
Словно вата...как у пьяных...
Слабостью своею пьян...
И сегодня...снова вечер, снова шепот моих губ...
Но опять мне лишь ответил за окном дворовый гул...
Тяжело дышать однако...
Закрываются глаза...
С подлокотника сползает моя слабая рука...
И что больше всего страшно -
Завтра будет новый день...
И мне кажется, что завтра я домой явлюсь как тень...
Что вступив на порог дома, я тот час же упаду...
И расставшись с Божьим светом навсегда во мрак уйду...
Строчки бешенно выходят сотворяя некий такт...
Может перед чувством смерти у поэта всегда так?
И он больше не пытается плести из слов ветвей...
А поет простою речью, словно в клетке соловей...
Как потерянная птаха, осознавши наконец,
Что не надо больше плакать..
Что пришел ее конец...